Cuando entro en un espacio, no sé si me fijo en algo de forma consciente. Primero recibo sensaciones. Intento entrar de una manera bastante inocente, sin prejuicios, y siempre hay algo que me llama la atención: una sombra, una entrada de luz. Creo que todo empieza ahí, porque sin luz no hay espacio. Una misma caja sin ventanas puede ser un chill out o un zulo según cómo la ilumines. La luz levanta las cosas, las pone de pie.
Por eso desconfío de las soluciones de catálogo. No hay dos parcelas iguales, ni dos contextos iguales, ni dos ciudades que se vivan igual. Entender cada lugar o espacio como algo único no es una pose: es la única manera seria de empezar un proyecto.
Esa manera de mirar se la debo, en buena parte, a mi madre, que me enseñó con mucha naturalidad a buscar la belleza en todas sus formas, y a Rafa Beneitez, mi mentor, que me contagió el gusto por el detalle y por el “tejer y destejer”. De él aprendí que las cosas no salen a la primera. Y de mí misma, que soy muy empírica: lo que no vivo, no lo aprendo.
Cuando me tocó montar el departamento de Compras, recién salidos de la pandemia, sin equipo y sin nadie que pudiera enseñarme, me hice una agenda de hasta diez visitas al día y pasé cinco semanas recorriendo proveedores, hoteles y residencias por media España. Estuve tres días en Yecla haciendo un sofá, hasta que los proveedores empezaron a comentar que había “una tal Sara por ahí dando vueltas y preguntando mucho”. Enseguida entendí que una solución singular exige profundizar y entender cómo se puede hacer, con que medios, pensar cada esquina, hasta el último tornillo.
Singularidad tampoco es hacer algo llamativo o visible. A veces es lo que no se ve. En Kora Green City, con el proyecto prácticamente cerrado, nos dimos cuenta de que estábamos invirtiendo muchísimo en ingeniería para compensar las carencias del edificio, como quien intenta combatir el frío con un plumífero lleno de agujeros. Decidimos hacer el plumífero sin agujeros, aunque eso supusiera poner el proyecto patas arriba. Premium por fuera y desde dentro. No nos deslumbran los eslóganes; nos importa que el edificio funcione de forma eficiente, en coherencia con el entorno y además deje una huella memorable en la experiencia del cliente.
Esa misma lógica la aplicamos a las personas con las que trabajamos. En un proyecto pueden acabar participando veinticinco “miradas” distintas: arquitectos, interioristas, paisajistas, ingenieros, artistas… O estamos todos a una o estamos perdidos. Por eso buscamos equipos con vocación, que tengan la certeza de que trabajando en equipo habrá renuncias y gracias a ello mejores proyectos, con el ego en su sitio y hordas de ilusión. Lo que más me gusta es cuando, al terminar un trabajo, hay un intercambio de “gracias”, siempre vinculado a un intercambio de ideas, de aprendizaje y la consecución de un objetivo común.
Hay algo más que me mueve. Un edificio puede permanecer muchas años, a veces demasiados. No construimos solo para quien compra un apartamento; construimos pequeñas esquinas de ciudad. Esa vocación de permanencia obliga a pensar cada decisión con respeto y rigor, porque lo efímero se olvida, pero un edificio se queda.
A quien entra nuevo en el equipo siempre le digo lo mismo: aquí no hay atajos. Hace falta pundonor, foco y gusto por los detalles. El trabajo de Producto quizá sea un diez por ciento del conjunto, pero es ese diez por ciento es el que nos hace distintos. Si desapareciera, seguiríamos siendo, pero ya no seríamos nosotros.
